¿Cual es vuestro Poema Favorito?

[Audemars]

Sé que en este Foro hay grandes aficionados a la literatura y también a la poesía. No estaría mal que colgáramos en este hilo aquellos poemas que nos han calado, o que escogíesemos uno de nuestros preferidos.
Yo comenzaré por un sencillo poema de Don Antonio Machado, pero que siempre he llevado en mi mente:

He andado muchos caminos

He andado muchos caminos
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra.

Y pedantones al paño
que miran, callan y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.

Mala gente que camina
y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio
preguntan a donde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja.

Y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino,
donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y un día como tantos,
descansan bajo la tierra. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o😛></o😛>

 

[Laau]

Va otro de MAchado, uno de mis poetas favoritos :



Hoy buscarás en vano a tu dolor consuelo.
Lleváronse tus hadas el lino de tus sueños.
Está la fuente muda, y está marchito el huerto.
Hoy sólo quedan lágrimas para llorar.
No hay que llorar, ¡silencio!
</PRE>


</PRE>





</PRE>

 

[Laau]

Otro otro !!! Ahi va !!



Al fin, una pulmonía
mato a don Guido, y están
las campanas todo el día
doblando por él: ¡din-dán!
Murió don Guido, un señor
de mozo muy jaranero,
muy galán y algo torero;
de viejo, gran rezador.
Dicen que tuvo un serrallo
este señor de Sevilla;
que era diestro
en manejar el caballo,
y un maestro
en refrescar manzanilla.
Cuando mermó su riqueza,
era su monotonía
pensar que pensar debía
en asentar la cabeza.
Y asentóla
de una manera española,
que fue casarse con una
doncella de gran fortuna;
y repintar sus blasones,
hablar de las tradiciones
de su casa,
a escándalos y amoríos
poner tasa,
sordina a sus desvaríos.
Gran pagano,
se hizo hermano
de una santa cofradía;
el Jueves Santo salía,
llevando un cirio en la mano
-¡aquel trueno!-,
vestido de nazareno.

Hoy nos dice la campana
que han de llevarse mañana
al buen don Guido, muy serio,
camino del cementerio.
Buen don Guido, ya eres ido
y para siempre jamás...
Alguien dirá: ¿Qué dejaste?
Yo pregunto: ¿Qué llevaste
al mundo donde hoy estás?

¿Tu amor a los alamares
y a las sedas y a los oros,
y a la sangre de los toros
y al humo de los altares?
Buen don Guido y equipaje,
¡buen viaje!...
El acá
y el allá,
caballero,
se ve en tu rostro marchito,
lo infinito:
cero, cero.

¡Oh las enjutas mejillas,
amarillas,
y los párpados de cera,
y la fina calavera
en la almohada del lecho!
¡O fin de una aristocracia!
La barba canosa y lacia
sobre el pecho;
metido en tosco sayal,
las yertas manos en cruz,
¡ tan formal!
el caballeto andaluz.

 

[ne-no]

El mio tambien de machado.

RETRATO

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

 

[altair]

Yo no tengo uno preferido, son muchos. Me gusta la poesía. Pero a ver, pondré algo:

ASI TE AMO (Flora Delmis)

Cuando se quiere así como te quiero,
con tanto furor, ¡con ansias tantas...!,
no importa nada; tú eres lo primero:
el sol, la sombra, la espina de mis plantas.

Cuando se ama así, como te amo,
qué poquita es la vida para amarte;
qué rota voz, si con mi voz te llamo,
porque el alma también sabe llamarte...

Cuando se ama así, ¡hondo... profundo!,
qué importa la razón, si la razón resiste.
¡Está sordo mi oído para el mundo,
tú eres la norma de todo cuanto existe!.


O aquél otro de Rafael de León:

PROFECIA

Me lo contaron ayer
las lenguas de doble filo, que te casaste hace un mes,
y me quedé tan tranquilo...

(no sigo porque es muy largo y no tengo la paciencia de escribirlo, y supongo que vosotros tampoco la de leerlo)

 

[Audemars]

Uno cortito pero bello de Alberti.

SE DESPERTÓ UNA MAÑANA
Se despertó una mañana.
Soy la yerba,
llena de agua.
Me llamo yerba. Si crezco,
puedo llamarme cabello.
Me llamo yerba. Si salto,
puedo ser rumor de árbol.
Si grito, puedo ser pájaro.
Si vuelo...
(Hubo temblores de yerba
aquella noche en el cielo.)​

 

[Cyma]

Yo no tengo uno preferido, son muchos. Me gusta la poesía. Pero a ver, pondré algo:

ASI TE AMO (Flora Delmis)

Cuando se quiere así como te quiero,
con tanto furor, ¡con ansias tantas...!,
no importa nada; tú eres lo primero:
el sol, la sombra, la espina de mis plantas.

Cuando se ama así, como te amo,
qué poquita es la vida para amarte;
qué rota voz, si con mi voz te llamo,
porque el alma también sabe llamarte...

Cuando se ama así, ¡hondo... profundo!,
qué importa la razón, si la razón resiste.
¡Está sordo mi oído para el mundo,
tú eres la norma de todo cuanto existe!.

 

[santi]

Fácil...de Walt Whitman




Oh, capitán!, ¡mi capitán!, nuestro terrible viaje ha terminado,
el barco ha sobrevivido a todos los escollos,
hemos ganado el premio que anhelábamos,
el puerto está cerca, oigo las campanas, el pueblo entero regocijado,
mientras sus ojos siguen firme la quilla, la audaz y soberbia nave.
Mas, ¡oh corazón!, ¡corazón!, ¡corazón!
¡oh rojas gotas que caen,
allí donde mi capitán yace, frío y muerto!

¡Oh, capitán!, ¡mi capitán!, levántate y escucha las campanas,
levántate, por ti se ha izado la bandera, por ti vibra el clarín,
para ti ramilletes y guirnaldas con cintas,
para ti multitudes en las playas,
por ti clama la muchedumbre, a ti se vuelven los rostros ansiosos:
¡Ven, capitán! ¡Querido padre!
¡Que mi brazo pase por debajo de tu cabeza!
Debe ser un sueño que yazcas sobre el puente,
derribado, frío y muerto.

Mi capitán no contesta, sus labios están pálidos y no se mueven,
mi padre no siente mi brazo, no tiene pulso ni voluntad,
la nave, sana y salva, ha anclado, su viaje ha concluido,
de vuelta de su espantoso viaje, la victoriosa nave entra en el puerto.
¡Oh playas, alegraos! ¡Sonad campanas!
Mas yo, con tristes pasos,
recorro el puente donde mi capitán yace,
frío y muerto.

 

[unam]

Mi poeta favorito es Gustavo Adolfo Becquer, y una de sus poesias que mas me gusta es esta. Volverán las oscuras golondrinas


Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales,
jugando llamarán;



pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar;
aquellas que aprendieron nuestros nombres,
esas... ¡no volverán!



Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde, aun mas hermosas,
sus flores abrirán;



pero aquellas cuajadas de rocío,
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer, como lágrimas del día...
esas... ¡no volverán!



Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón, de su profundo sueño
tal vez despertará;



pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido... desengáñate,
¡así no te querrán!

Gustavo Adolfo Becquer

 

[tritomas]

Ya que veo que estais tiernos y no tengo muchas ganas de copiar y pegar os dejo esto que me trae grandes recuerdos.

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Esto todavia me trae mas recuerdos :

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[santi]

Mi poeta favorito es Gustavo Adolfo Becquer, y una de sus poesias que mas me gusta es esta. Volverán las oscuras golondrinas


Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales,
jugando llamarán;



pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar;
aquellas que aprendieron nuestros nombres,
esas... ¡no volverán!



Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde, aun mas hermosas,
sus flores abrirán;



pero aquellas cuajadas de rocío,
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer, como lágrimas del día...
esas... ¡no volverán!



Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón, de su profundo sueño
tal vez despertará;



pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido... desengáñate,
¡así no te querrán!

Gustavo Adolfo Becquer

Becquer siempre es magistral

 

[Audemars]

Uf todos son grandes poemas... este se lo dedico a Don Fernando Quiroga... grande, muy grande... como su compatriota de Paso de los Toros, Don Mario...

HAGAMOS UN TRATO
.
Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo
.
si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo
.
si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo
.
pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo

 

[santi]

El mio tambien de machado.

RETRATO

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último vïaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

Machado el mas intimista, siempre un placer leerlo

 

[Jose Claudio]

Algo breve y bello de Pessoa:

"No soy nada
nunca sere nada
no puedo querer ser nada;
aparte viven en mí todos los sueños del mundo"

 

[santi]

Lord Byron

NO VOLVEREMOS A VAGAR

Así es, no volveremos a vagar
Tan tarde en la noche,
Aunque el corazón siga amando
Y la luna conserve el mismo brillo.

Pues así como la espada gasta su vaina,
Y el alma consume el pecho,
Asimismo el corazón debe detenerse a respirar,
E incluso el amor debe descansar.

Aunque la noche fue hecha para amar,
Y los días vuelven demasiado pronto,
Aún así no volveremos a vagar
A la luz de la luna.

 

[altair]

Uno de Manuel Acuña, por ejemplo:

Pues bien, yo necesito
decirte que te adoro,
decirte que te quiero
con todo el corazón;
que es mucho lo que sufro,
y es mucho lo que lloro,
que ya no puedo tanto,
y al grito que te imploro
te imploro y te hablo en nombre
de mi última ilusión.

 

[altair]

Dos descripciones de lo que es el amor, o amar, que me gustan mucho.

El primero de Lope Félix de Vega:


Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;
no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;
huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño; creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.


El segundo, de Quevedo


Osar, temer, amar y aborrecerse,
alegre con la gloria atormentarse;
de olvidar los trabajos olvidarse;
entre llamas arder, sin encenderse;
con soledad entre las gentes verse,
y de la soledad acompañarse;
morir continuamente; no acabarse;
perderse, por hallar con qué perderse;
ser Fúcar de esperanzas sin ventura,
gastar todo el caudal en sufrimientos,
ser cera blanda ante la piedra dura,
son efectos del amor en mis tormentos.
Nadie le llame dios, que es gran locura:
pues más son de verdugo sus tormentos.

No sé si alguien más ha podido describirlo mejor

 

[SALACIUS]

Ahí va el mio.

Siento ponerlo en franchute pero asi lo estudié yo.


<DIR>LXXVIII - Spleen

Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis,
Et que de l'horizon embrassant tout le cercle
II nous verse un jour noir plus triste que les nuits;

Quand la terre est changée en un cachot humide,
Où l'Espérance, comme une chauve-souris,
S'en va battant les murs de son aile timide
Et se cognant la tête à des plafonds pourris;

Quand la pluie étalant ses immenses traînées
D'une vaste prison imite les barreaux,
Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,

Des cloches tout à coup sautent avec furie
Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,
Ainsi que des esprits errants et sans patrie
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.

- Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,
Défilent lentement dans mon âme; l'Espoir,
Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.

<DIR><DIR><DIR>Les Fleurs du mal, Charles Baudelaire</DIR><DIR></DIR><DIR></DIR><DIR></DIR><DIR></DIR><DIR></DIR><DIR>Un saludo</DIR><DIR></DIR><DIR>Rafael</DIR><DIR></DIR><DIR></DIR><DIR></DIR><DIR></DIR><DIR></DIR><DIR></DIR></DIR></DIR></DIR>

 

[unam]

Santi eres un artista, saludos campeon.

 

[santi]

Santi eres un artista, saludos campeon.

:

 

[unam]

Escrito por lo menos esta bonito, ahora si lo que dice es tambien bonito, pues mejor que mejor, y es que a mi el frances me gusta,,jejeje,,pero no el escrito.

 

[flan]

Os gustan los versos? queréis pasar un buen rato?

 

[unam]

Este es del que para mi es considerado mejor literato de todos los tiempos, va por ti LAUU VERE POR TI


--------------------------------------------------------------------------------

«Me desconozco», dices; mas mira, ten por cierto

que a conocerse empieza el hombre cuando clama

«me desconozco», y llora;

entonces a sus ojos el corazón abierto

descubre de su vida la verdadera trama;

entonces es su aurora.


No, nadie se conoce, hasta que no le toca

La luz de un alma hermana que de lo eterno llega

y el fondo le ilumina;

tus íntimos sentires florecen en mi boca,

tu vista está en mis ojos, mira por mí, mi ciega,

mira por mí y camina.


«Estoy ciega», me dices; apóyate en mi brazo

y alumbra con tus ojos nuestra escabrosa senda

perdida en lo futuro;

veré por ti, confía; tu vista es este lazo

que a ti me ató, mis ojos son para ti la prenda

de un caminar seguro.


¿Qué importa que los tuyos no vean el camino,

si dan luz a los míos y me lo alumbran todo

con su tranquila lumbre?

Apóyate en mis hombros, confíate al Destino,

Veré por ti, mi ciega, te apartaré del lodo,

te llevaré a la cumbre.


Y allí, en la luz envuelta, se te abrirán los ojos,

Verás cómo esta senda tras de nosotros lejos,

se pierde en lontananza

y en ella de esta vida los míseros despojos,

y abrírsenos radiante del cielo a los reflejos

lo que es hoy esperanza.
D.Miguel de Unamuno y Jugo

 

[altair]

¡Coñe, gracias Flan, vaya hallazgo!:

 

[SALACIUS]

Escrito por lo menos esta bonito, ahora si lo que dice es tambien bonito, pues mejor que mejor, y es que a mi el frances me gusta,,jejeje,,pero no el escrito.

Recuerda eso si, que el búlgaro es un idioma , porqué una vez vi un anuncio de una que decía que enseñaba el búlgaro, y fui para allá y resulta que era un idioma