Os voy a hablar de una vida.
Mi padre del Norte.
Mi madre del Sur.
Yo de Madrid.
Por cincunstanias jugé mucho al fronton cuando era peque en Madrid. Cuando viajaba a Sanse, alrededor de los doce años, vivía en Ategorrieta, había un frontón.
Me llamaban cacereño ( ¿ No habíais oído este epíteto ?). Yo siempre decía
vamos al frontón y vais a ver lo cacereño que soy. Gratos recuerdos. Buena gente, amigos de verdad. Pero en aquellos años 60 había un nacionalismo cerrado, cerrado, que me dejaba perplejo. Todo entre familia mia.
Viví intermitentemente en la zona de la
Vera. Madre mia que recuerdos. Cuanta belleza.
Estuve algunos veranos en
Galicia. Imposible de olvidar.
Hacía muchas excursiones a la zona de la
Laguna Negra, nacimiento del Duero. Que recuerdos.
Pasé algunas épocas en la inmensa
Mancha. Las trillas, la recogida de melones. Los interminables paseos con la bici por aquellos caminos que discurrían entre vides. uno no alcanzaba a ver el inmenso horizonte.
¿ Y aquellas épocas viviendo en
caseríos que todo lo que alcanzabas a ver era verde y todo lo que podías oir era vascuenze ?. No el vasco que hoy se lleva, era otra cosa. Yo tenía familiares que hablaban malamente el Castellano. Recuerdos imborrables.
Muchos veranos en las playas del Mediterraneo. Alicante, Valencia, Cataluña, Málaga, Granada, Almería. ¿ Es posible elegir una ?
Mis primeros viajes a
Londres,
París, a la
fábrica principal de la Mercedes, a N. York. ¿ A
New York ?, de verdad que me hubiera quedado a vivir allí.
Y las vivencias en los últimos treinta años en la cuna de mi esposa. Cerca, cerca de
Estella. Cerca de parajes en los que uno huele los orígenes de Baskonia. Allí se unen el Navarro que huele a Zaragoza, de la Ribera del Ebro, con el Navarro que huele a la
Sierra de Urbasa que huele a Basko, Basko. Allí se cantaban hermosas jotas Navarras, hermosas, increibles y difíciles de cantar, ahora van desapareciendo las jotas y se escucha cada vez mas el chistu. En la casa solariega de mi mujer he traducido legajos del siglo XXVII que intentaban demostrar, ante los Justicias de San Sebastián, la limpieza de sangre de la familia. Imagino que para evitar impuestos. He leido historia viva del
Valle Del Yerry, nombres y nombres vascos. Me hace gracia la vasqueidad (permitidme la expresión) de los alrededores de Bilbao.
He vivido mis últimos 20 años en Andalucía. Sevilla, Cádiz. (Mi madre es de
Los Romeros, Jabugo, Huelva). Los Pueblos Blancos, Grazalema, Los Alcornocales, La Sierra Norte de Sevilla, las playas de Málaga, los montes de Málaga (Me he perdido muchas veces en esos montes inmensos). Para que seguir hablando.
De vuelta a Madrid, al frío, a los ríos, a la nieve. El sitio donde nací, irreconocible. ¿ Quién es madrileño en Madrid ?. Yo he visto a un señorito andaluz, político, que cual gentelman paseaba su pose en La Castellana. He visto a un político catalán pasear su poder por La Gran Vía.
¿ Que es nacionalismo ?. ¿ Sentir rabia porque Madrid ya no es el Madrid de mi infancia ?. ¡¡ Por favor ...!!
¿ Que era Arana ? ¿ Un Vasko de Urbasa que se había perdido en Bilbo ?. ¿ O era uno de Bilbao que sentía algún tipo de añoranza indefinible por lo vasco ?
Por favor ... Después de este rollo, solo os puedo decir que una de las cosas que tiene España, que no he observado en otras naciones es la diferencia de culturas, de lenguas, de climas , de paisajes. No echemos a perder esta riqueza con nacionalismos baratos. Nacionalismos de ningún lado, ni del N, ni del S, ni del E, ni del O.
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