Sanza
Habitual
De nuevo, preso de los celos...que dan alas a las ganas de trabajar y acercarse a algo mejor que nosotros mismos...
Los óleos no son luminosos, no brillan...el blanco, el amarillo, el... son inútiles en sus tubos, hasta que coge Sorolla, y los transforma ¡en luz!, en pura luz del Mediterraneo, y calor, entre paredes o en cualquier sitio donde lo encontremos...
Otra parte de la vida sentado contemplando agua, arena, vestidos de damiselas blancos...otra instantánea del calor y la luz para cuando no están, de nuevo expresivas en un lienzo.
No hay palabras...un ejemplo, de todos los que son y hay. Puto Genio. Y de aquí cerca esta vez...
PD: y un óleo temprano mío (16 años?...no me acuerdo) claramente copiando algo que alguien sabía como traerse cerca...camino detras, y delante incertidumbre y errores, otra vez errores...
Los óleos no son luminosos, no brillan...el blanco, el amarillo, el... son inútiles en sus tubos, hasta que coge Sorolla, y los transforma ¡en luz!, en pura luz del Mediterraneo, y calor, entre paredes o en cualquier sitio donde lo encontremos...
Otra parte de la vida sentado contemplando agua, arena, vestidos de damiselas blancos...otra instantánea del calor y la luz para cuando no están, de nuevo expresivas en un lienzo.
No hay palabras...un ejemplo, de todos los que son y hay. Puto Genio. Y de aquí cerca esta vez...
PD: y un óleo temprano mío (16 años?...no me acuerdo) claramente copiando algo que alguien sabía como traerse cerca...camino detras, y delante incertidumbre y errores, otra vez errores...
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